No somos locos

Ingenuo Limón.

2011-09-13T13:04:00.000-07:00

SINOPSIS:

¨Hoy es un día muy especial. Marta prepara un pie de limón en su casa de campo entre las montañas, lejos de la ciudad. Es para su novio, que no ve desde hace mucho tiempo y que hoy la visitará. Ella va organizando felizmente los ingredientes para su pastel, mientras bebe vino tinto, para celebrar su próximo rencuentro. Entusiasmada, bebe de su copa hasta emborracharse, descubriendo así sus nuevas y maquiavélicas intenciones¨.

FICHA TÉCNICA:

Actriz: Sacha Guerrero
Actor: José A. Corona

Guión, Dirección, Dir. de Fotografía,
Producción y Montaje:
José A. Corona.

Producción de Campo: Nelson Romero.

1º Asistente de Fotografía: Nelson Romero.

2º Asistente de Fotografía: Amanda Pérez.

Asistente de Cámara: Amanda Pérez.

Dirección de Arte: Silvia Scorza.

Música:
- Letra (versión libre de la
canción de ¨Los Panchos¨): Laura B. Álvarez.
- Voz, captura y Mezcla: Nirvana Guerra.
- Guitarra: Karla Ramírez.
- Percución: Andrés Guerrero.
- Microfonísta: Maike.

Yewán Enapué, mi primer cortometraje

2011-09-13T12:31:00.000-07:00

SINOPSIS:

Era y Aka son dos Enlazadoras de Mundos: seres encargados de resguardar y proteger unos puentes misteriosos, ya extintos en el planeta. Han estado acá desde hace mucho tiempo tratando de enlazar estos puentes, pero los mismos seres humanos son quienes, al parecer, cegados por sus propios intereses, se lo impiden. Hoy, es un día decisivo: el portal que las llevará a otros mundos, se abre. Del otro lado, las están necesitando desesperadamente. Ellas lo saben:no pueden permitir que se extinga otro puente más en Universo.

El tiempo corre. Deben irse. Para Aka no hay esperanzas; ha perdido la fe en los seres humanos... A pesar de esto, en un último intento desesperado, Era tratará de hacer todo lo posible para recuperar, al menos, uno de los miles de puentes que existían en la tierra. Pero, la ignorancia de los hombres pone en duda el ansiado regreso.

Con la puesta del sol, el portal se cierra.

FICHA TÉCNICA (real):

Actuaciones por orden de aparición:

-Aka: CleoDugarte.
-Era: Isis Gil.
-Muchacha con teléfono: Gabriela Silva.
-Muchacho: Oscar Agudelo.
-Muchacha de la Iglesia: Francia Unda.
-Indigente: Yon Henao.
-Niña: Isis Dadá Nouel Gil.
- Mamá: Isis Gil.

FICHA TÉCNICA:

Guión, Dirección, Producción y Montaje: José A. Corona.
Dirección de Fotografía: José A. Corona y Eva Pérez.
Cámara: Eva Pérez.
Dirección de Arte: José Ángel Corona.
Asistente de Arte: Amadeus Jiménez.
Producción de Campo: Nelson Romero, Oscar Sánchez.
Captura de Sonido: Sol la Cruz.
Musicalización: José A. Corona.
Música Original: Kothbiro, AyudObgara. Cantos chamánicos en Quechua y Wayú.
Script: Manuel Jiménez.
Boom man: Amadeus Jiménez.
Catering: David Jiménez.

Agradecimientos a:

Belkys Pérez de Caramori.
Gustavo Nouel.
Ricardo Chetuan.
Patricia Ramírez.
Amanda Pérez.
Sebastian Peña.
Xiobelis Noguera.

Bío Lógico (10-10, fotodocumental)

2010-09-07T14:45:00.001-07:00

Título: "Silencio in Vitro (e)"

Bío Lógico (9-10, fotodocumental)

2010-09-07T14:41:00.000-07:00

(Sin título)

Bío Lógico (8-10, fotodocumental)

2010-09-07T14:29:00.001-07:00

(Sin título)

Bío Lógico (7-10, fotodocumental)

2010-09-07T14:25:00.001-07:00

Título: "Silencion in Vitro (d)"

Bío Lógico (6-10, fotodocumental)

2010-09-07T14:19:00.000-07:00

Título: "A que no sabes cómo dormir"

Bío Lógico (5-10, fotodocumental)

2010-09-07T14:04:00.000-07:00

Título: "Silencio in Vitro (c)"

Bío Lógico (4-10, fotodocumental)

2010-09-07T14:01:00.000-07:00

Título: "A-be-ce"

Bío Lógico (3-10, fotodocumental)

2010-09-07T13:57:00.001-07:00

Título: "Silencio in Vitro (b)"

Bío Lógico (2-10, fotodocumental)

2010-09-07T13:52:00.001-07:00

Título: "Carne y hueso"

Bío lógico (1-10, Fotodocumental)

2010-09-02T10:34:00.000-07:00

"Cada vez menos sabremos qué es un ser Humano"
-Libro de las Previsiones, José Saramago.

De la ciencia (la vía lógica de la razón) y de las consecuencias implícitas que sus caminos esconden se inspira este fotodocumental, que busca a través de una estética de impacto, orgánica, angular y contrastada hacer rajatabla con los resultados explícitos y polémicos que la biología paradójicamente justifica en su busqueda inquisidora del Saber.

Bío Lógico muestra dichos resultados mediante un planteamiento subjetivo y estético que en su recorrido visual cuestiona silenciosamente, llevando al expectador a un cosmos abstracto y oscuro del cual, se espera, saldrá digiriendo sus propias conclusiones, descubriéndose y haciendo reflexión sobre su propia naturaleza.

José Ángel Corona.

Título: "Silencio in vitro (a)"

Serie fotográfica (uno)

2010-08-07T18:04:00.000-07:00

Reptil metamórfico

2010-01-27T15:19:00.000-08:00

"Y así, tan sólo así dejaste ver tu corazón
de hueso, cansado, cansado de este mundo"
- Fito Paez.

Tu nombre se escribe con
letra de capricho y olvido
lejana como una estela de sombra
en un espejo radiante y lunar.

Tu nombre se me escribe en los labios
y se vuelve impenetrable tu nombre
tras unas cortinas de incertidumbre
que esconden entre sus pliegues tus pieles
de reptil metamórfico
de braza y hoguera.
Y también nostalgia tu nombre
que se escribe con tu olor
aroma a incienso y saliva
a beso en el aire
a fruta en el suelo a espasmo a
desastre tardío de un cataclismo lunar.

Un suspiro tu nombre
tan lejano y certero
exhausto y caduco
sin correspondencia.

Amanda, Amanda... Cuidado con ese cuchillo, Amanda.

2009-12-22T13:59:00.000-08:00

Todas las fuentes desbordarían
sus aguas por tan sólo un gesto tuyo
de tus labios:

que bebieras de tus manos como copas
tan sólo un sorbo de sus aguas.

Y así, sólo así serían plenas
sólo así no habrían existido en vano:

Por un momento también ellas
habrían colmado su sed.

Uno cree más de lo que entiende.

2009-09-15T13:28:00.000-07:00

Como si así sentenciando un final absoluto para esto
se justificara una existencia de total desidia.
Como si así
los pasos trazaran caminos que simulan
en el suelo el vuelo de una mosca
y que llevan a tesoros vacíos
marcando con una equis casi indecisa
como si en realidad no supiera qué equis; qué nada.
Como si así se justificara la torpeza.
Así sí, como voceros del apocalipsis,
así de fácil se acaba todo esto, claro está.

Té radio pía (Uno)

2009-09-08T08:46:00.000-07:00

Miro y lo vasos
recogen un brillo peculiar como pilares
que se guardan fuera de la sombra
y la luz los enlaza
____________los abraza
___________________los enciende.

Es ahí cuando entonces
________por
__primera
vez
me hago caso:

Como un hacha cuyo acero está forjado
a resplandor con un brillo a luna llena y nocturno
de un guepardo alerta y contemplativo
(que a todas estas, engulle algún animal
que mató por ahí)
¡Revienta! (el hacha) entonces
Una hoguera decadente
A cuyo fuego brindaban materia
Demonios vestidos en lástimas:
- ¡Esa hoguera no crepita!
- Falta aire…
- ¡Falta aire, sí!
- Échale candela.

Pero, la industria les iba a prosperar muy poco:
Revienta, también, el hacha en su juicio
las llamas de sus pieles ya caducas.

Al carbón de sus restos
Irán creciéndole cristales traslúcidos
de simétricos diamantes.
Pero, todo ocurrirá

a su debido tiempo
en la rueda del tiempo
en el crisol del tiempo

de cuyos caldos destellan soles
y surgen caminos
que ya nada esconden.

Entonces, es ahí cuando por
segunda vez
me hago caso:
Como el cristal que sumergido aguarda
en las profundidades de las sombras
a un alba, a un cielo lleno de albas
_______________________de lunas
______________de muchos más soles
crece; se genera; se refina; se replica
aún sin saber con certeza
si hay un Sol allá que resplandezca.

- Pero, siempre hay soles.
Siempre los hay.

Epílogo enganchado (Extracto natural de "Telegramática Recopilatórica II")

2009-07-28T12:26:00.000-07:00

Una vez un astronauta estaba caminando en Marte y agarró una piedra. Ya adentro de la nave sacó la piedra de la caja (por cierto, no era cualquier caja) Se la mostró al otro astronauta que andaba con él y se pusieron a mirarla (al fin y al cabo, no era cualquier roca). Al parecer nuestro astronauta tenía gripe y sin poder evitarlo estornudó sobre la piedra.

Se fueron de Marte.

El viaje fue un fracaso total, la nave perdió su rumbo de regreso y se murieron de hambre los astronautas después de once años de vagar por ahí.

A los mil once años siguientes de milagro llegó la nave otra vez a la tierra junto con los cadáveres puro-hueso-pura-ropa y con las piedras recolectadas para aquél entonces (Por supuesto, habría más tecnología actualmente).

Se estudiaron las piedras: después de más de mil años ese fue el día más grande de la historia Humana: Los científicos habrían descubierto algo fascinante: ¡Había algo muy parecido a la gripe desde hace más de diez mil años!
viviendo en Marte…

La carta que no se quemó

2009-07-28T12:16:00.000-07:00

Momentos como aquellos
te digo
con esa sinceridad, esa intensidad
no los había tenido.
Tú abristes caminos desiertos
e hiciste polinizar al ave, un fruto de colmena.

De verdad que le colmaste
la paciencia al bienestar.

Te prefiero como el aire...

2009-07-28T11:59:00.000-07:00

*
El pretexto perfecto
se consigue
como se consigue el aire mirando la lluvia:
Así te busco yo
y pretendo
ver ese destello
de semillade agua y de sol.

Falta tierra

¿Falta?

La luna
hoy no se ve.
"Aquí-no-cabe-la-luna"
Subiría la marea
que choca
y diluye las piedras de sal
que hacen costa en el pensamiento

y te caerías

Junto conmigo

(Pues nos gusta

ver el mar Desde la orilla)

El agua, cuando no hay luna
aquí QUEMA.

**

Me he dado cuenta:
a veces te prefiero como el aire…
Así, puedo imaginarte de cualquier forma.

Se recomienda discreción

2009-05-13T12:37:00.000-07:00

¡Felicitémonos! Hemos creado el sistema perfecto (dos puntos)
La certeza fue y es nuestra primera confusión y lo hemos logrado (tres puntos) el secreto es confundir de tal modo que todo absolutamente todo quede claro y sin manual (¡un bono!) qué es eso no-no-no ¡la condena es nuestra salvación! Y hemos obrado con esmero a la condena perpetua (cuatro puntos, y ¡un bono!) hicimos un camino con espinas de sal desde la cima y vamos rodando rumbo al abismo sin yodo. Congratulémonos qué bien qué bien cuanto sufrimiento innecesario qué llanto qué hambre qué duele quién qué nada.

¡Ayúdame ayúdenme! Piden los hijos de este desastre a sus forjadores desastrosos ayúdenme qué es esto yo no entiendo ayúdenme por favor y qué va qué pasa que eso no es así y le dan la espalda (cinco puntos, ¡dos bonos! y cuatro trompetas) qué es esa bulla que no me deja ver qué es el cartón pintado con letras que dice Hoy no mañana sí pásese mañana.

Y así nos vamos más o menos, reventándole huevos de salitre y sulfuro en la cara a todo aquel que pasa con la frente en alto y silbando Que bonito, que bonito es todo esto para que no se crea esa mentira qué es eso qué, porque no es mentira señores no sino certeza porque la mentira es un cisma y no se permiten cismas aquí y listo y punto (seis puntos y seis trompetas) Buscamos lo que otros desearían no buscar y los culpamos por no culparnos.

Sangre qué sangre que brota de los ojos que se queman qué sol hace qué ozono cuál ¿donde está? Arriba más arriba entonces prendemos fogatas allá arriba y aplaudimos el holocausto desde abajo, pero qué es eso niño ¡por Dios qué es! Dice la señora que se rasca la nariz comprando ñame pasteurizado para el sancocho y gallina beneficiada sin alas sin pescuezo qué es eso sin tripas sin huevos (siete puntos y siete trompetas ¡talán!) y al becerro me lo matan me lo matan que yo lo cocino que esa vaca su leche es pal muchacho que se me muere, Dios mío se me muere de una gripe cochina ahí (¡otro bono! de consuelo)

¿y la guerra? Cuál guerra cuál guerra chico la libertad, peleamos libertad chico qué no entiendes que liberamos no ves que es verde chico nos vestimos de verde como el árbol que sembraste que bonito de verde no ves ah no ves y te meten un tiro por la garganta, y eso que sólo preguntábamos la hora.
¿Y el cielo? Cuál cielo vale cuál cielo no ves que no vuelan pájaros ahí no ves que no hay cielo que algo vuele es negro como todos por dentro ahora el cielo es como nosotros qué felicidad cuál pulmón qué es eso niño qué es
¿Enajenación? transfiguración desgénero y ahora todos se follan por el culo y se dan duro para que no se les olvide (una estrella y ¡dos bonos extras!) porque esa es la idea es la certeza de que tenemos que desaparecer y nadie nace no señor nadie nace hasta nuevo aviso pero que se follen Dios que se follen para que se les olvide y no se preocupen que pronto habrán letreros en los hoteles que digan Hombres / Mujeres para que nadie se confunda y follen tranquilos tranquilas que nadie mira qué es.

Y el silencio. Que haga silencio que no deja escuchar qué es lo que dice esa gente importante que sirven para nada más importante que pelear y mandar y nos gusta pelear y obedecer mijo (una estrella, ¡seis sorprendentes bonos!) y por eso los escuchamos que se calle que no escucho. Y más silencio más duda más yo no sé.

¿y la nada? La nada el vacío el absoluto cero es la certeza que nos cobija con cada nuevo amanecer y un buenos días un cafecito señora un cafecito para ver el nuevo pedazo de mundo que se cayó y más buenos días señor y en cada sorbo un nuevo pensamiento que se muere en el intento por escapar y librarse del yugo que oprime esta existencia pero señores se recomienda discreción que no queremos confundir a nadie no señor.

Inspirado en "Rajatabla" (1970) de Luis Brito García.

Al despertar

2009-04-04T13:57:00.000-07:00

Foto de Ángel Gomes Espada.

Al despertar, abro las ventanas:
Que entre el aire, que recorra los
contornos, los ángulos, las curvas de tu cuerpo
y se lleve tu aroma
bien lejos.
Que se lleve ese perfume por la puerta
y te lleve consigo en su corriente.
Que te vuelvas vapor
y yo ser fuego, para estar seguros
de no encontrarnos.

Y contigo, espero
que se vaya la culpa.

(Esta vez
cruzas la puerta para no regresar)

Pero, luego seguro y regresas
o yo hago que regreses y entonces…

Sinceramente:
se nos acaban las ventanas
casi ya no nos quedan ventanas
y la ausencia de un sentido para todo esto
le mutila las manos a un concreto presente
y lo vuelve torpe; lo distrae.

¡...y nos dejó la escoba!

2009-03-30T13:46:00.000-07:00

"Si un hombre atravesara el paraíso en un sueño,
y le dieran una flor como prueba
de que había estado allí,
y si al despertar encontrara esa flor
en su mano… ¿entonces qué?"
-S. T. Coleridge

María es una mujer muy bella que vive cerca de un matorral muy bonito, por allá, por las montañas. María va para allá casi siempre, y le gusta: ella va los domingos y recoge las moras de las matas espinosas que crecen por el valle del matorral. Las moras que crecen allí son muy dulces y rojas, y María con ellas hace una mermelada celestial con la que baña una torta muy rica.

Ella dice que el secreto de la torta no son las moras, sino, otro ingrediente que también se da por allá (en el matorral). Cerca -dice ella- hay una finca con unas vacas. La finca es de unos señores ahí. Bueno, las vacas van allá siempre a comer pasto -a ese valle- y regresan en la tarde a la finca, cuando ya han comido lo suficiente. En el camino que han venido haciendo estas vacas salen unos hongos, mientras la luna sigue alumbrando con su brillo y el rocío viste las flores en las noches. María cuando va en la mañana de los domingos -nos dice- lleva dos bolsas: en una va poniendo las moras exquisitas; en la otra, pues, mete uno que otro hongo mágico.
Cuando regresa, pasan dos horas y nos invita a su casa. Siempre vamos los domingos; un buen rato hablando y riendo, y comiendo torta de mora con jugo de limón.
Es muy lindo estar allá.

Ayer apenas nos confesó entre risas y sus cachetes sonrojados el secreto de su torta (tan fuera de esta realidad). Tengo que admitirlo: Esos bocados celestiales de aquel pastel hecho por aquella hermosura, pues, al rato que comíamos, nos ponía como en un trance sutil; hacia ver y sentir cosas muy distintas a lo cotidiano. Nos hacía, no sé, los pensamientos como etéreos; como que si fuéramos no más que espectadores en un mundo abstracto y dinámico; pero, paradójicamente sencillo. ¡Y nos reímos bastante, vale! cómo nos reímos cuando vamos los domingos. ¡Vámonos a la terapia de grupo!, decimos siempre burlándonos y mostrando los anillos morados que nos regaló, cada uno con uno en un dedo.

Al principio pensamos que maría era bruja, y que nos embrujaba porque-bueno, ¿Qué más va a pensar uno? Porque es una mujer fantástica y es un ser realmente peculiar. Y nos embrujaba porque somos personas inestables y nos quería enseñar algo, porque ella también seguro es inestable, y aprendió a canalizar la cosa. Al final, es como una maestra espiritual muy sexi; pero, no es bruja. Simplemente nos hace bien su compañía, y seguro a ella también la de nosotros (si no, no nos invitara, dijimos una vez)

Fue después que María nos dijo la verdad: que ella es hija de un hada que huyó del bosque porque olía ya mucho a basura el bosque; y el hada y que se transformó en mujer, y que estaba preñadas cuando lo hizo (de un duende, dice ella), y que cuando nació esa hija era humana por fuera también como la mamá, y que era ella. Que, pues, tenía quinientos cincuenta y siete años ya en este mundo. Cincuenta y ocho -corrigió ese mismo día de su cumpleaños. Que venía de muy lejos.
Que no le dijéramos a nadie.

Al principio -no te niego- le creímos; ¡pero claro! ¿Quién no le va a creer a la media hora de haber comido esa torta tan exquisita que nos preparaba la coño? ¿Ah? ¿Quién?
Luego reíamos y nos amábamos (así decía cuando hacíamos algo entretenido; en serio) caminando por las montañas y los valles; buscando piedras y contemplando animales raros; y ese aire, y esos colores; todo eso. Incluso, a veces jugamos cualquier cosa (que no fuera ser hippies).
Puro amor, al final (realmente).

Hoy. Hoy no vamos a su casa. Hoy vamos a acompañarla al terminal (El aeropuerto y los aviones; no, no, no, eso no; prefiero volar sin alas, mi vida, sin a-las, nos decía una vez) Se va para el Paují, a vivir cerca de la selva, cerca del jaspe, cerca de la vida, mis amores, de la vida; y pues, que nos esperaba ver algún día por allá, y que no sea lejos, que nos esperaba con incienso de tacamajaca y una torta aún más rica (de una fruta que no recuerdo); que le lleváramos semillas de las que a ella le gustan. Nos da un beso y se monta en el bus.

— ¡Ya van a ver! Pronto pondremos orden en este desastre. Me voy a una convención de hadas, mis viditas, de ha-das, y me quedo por allá ¡Se me cuidan!

Y el bus arrancó y nos dejó con un beso y olor a gasolina y muchas sonrisas y un ¡los espero pronto!

Fue muy lindo. Nos pone como bobos esa mujer.

Bueno, ya es de noche. Ahora, estamos acá, en casa de Fausto, bebiendo canelita, recordando tantas cosas y riéndonos de tantos asuntos… Nos hace muy bien su compañía, realmente es como una terapia estar con esa mujer. Es como el color que le saca luz a las cosas (y nosotros somos esas cosas que les falta luz)
Sí, andamos felizmente melancólicos: somos tres hombres despechados.
Y borrachos.

Esa María es una bruja, chico -terminamos concluyendo con una certeza tan absoluta y cómplice, de verdad que es una bruja la coñito…
(Al momento chocaban los pedazos de hielo casi derretido dentro de los vasos aprisionados por nuestras manos, y su sonido seco, húmedo, hacía como un llamado de atención:) Y justo ahí, en ese instante, todos observamos el rincón; y lo vimos varias veces, y parpadeamos para volverlo a ver; ver lo que en él se encontraba, y luego todos nos miramos estupefactos, partícipes de una fantasía que terminó en carcajadas y caras de sorpresa, de niños ingenuos y esas viejas historias fantásticas: justo al lado de la puerta del baño: ahí estaba:

¡¿Ves? Hasta nos dejó la escoba y todo para que nos acompañara! ¡Ahí está! ¿Ves? ¡Ahí está!

Martín –que estaba sentado justo al lado del pasillo- habría tropezado uno de los ángulos de la mesa (en donde estaba la botella) justo en el momento en que todos nos percatamos de la bendita escoba y nos desorbitamos de la risa -también- por la escoba y pues… hasta ese instante duró el alcohol: una cosa condujo a la otra: ahora, habían muchos pedazos de vidrios rotos en el suelo que recoger (y toda la canelita que esos vidrios, univalentes hace un instante, resguardaban).

- Palabra cierta… Pana, palabra cierta –decía atónito, Martín, sin poder creerlo, mientras barría ese desastre.

El blues que ganó un Oscar

2009-03-28T17:34:00.000-07:00

I

Te envuelvo en luces que
me recuerdan a la noche.
Y llueve en la noche
y las gotas al caer parecen estrellas distantes
que al igual que tú
caen allá afuera y no las toco; ni me presienten.

Se dilata la distancia:
Es como los ríos que hace la lluvia
derramándoce en causes que diluyen el suelo.
Desde acá, me parece que te escucho:
te abres camino como una corriente
en medio de la roca
y le erosionas el corazón; le abres una cueva
pero, apenas me doy cuenta

y ya no estás.

Entonces, comprendí:
En una guerra
el sol nunca espera
a que la tregua llegue pronto

(Y el agua se evapora)

II

O se estanca
y se pudre.
De cualquier modo, te vuelves
sombras
ausencias
En todo caso, un recuerdo
malgastado por los amarres del tiempo;
un pretexto de sentimiento. Un acertijo.

Asuntos sin importancia

2009-02-26T14:43:00.000-08:00

El perpetuo socoro del que hablamos
sería como
que si una mujer que no tiene hijos
adopte uno
y le llame Consuelo.
Pero el hijo crece
y resulta ser todo lo contrario:
entonces la madre, lo mata.
— Ya no tengo hijo –dice la madre. Se fue.
Y luego se casa con un tipo sin bolas
y son felices para siempre.

Si no, pues,
fuese como que si uno es
un prolijo escritor (imagínese) Entonces:
uno escribe de una forma hasta cierto punto enfermiza
y eufóricamente apasionada
y listo, uno escribió una cosa grandiosa:
Ahí, al rato cuando lees un libro de otra gente,
te das cuenta:
esa idea, pues, la genial idea que duro un mes en ser generada,
ya otro lo hizo hace treinta años atrás; porque sentimos lo mismo,
porque, bueno, las piedras siguen narrando las historia del mundo
y uno sigue pensando que todo ya está resuelto.
¿Qué cosa?
¡Gran cosa! Por Dios…
Y te pones a escribir sobre otro asunto.

Si no, sería la uña que crece
sobre la piel mal cortada: Pulula infección
y el rojo ya se asoma entre la carne podrida
como bocas sangrientas
(la ampicilina sería el socorro a tal infortunio)

Sería como el humo que dilata
los sentidos, este perpetuo socorro.
Sería la culpa
que siempre te recuerda que todo
absolutamente todo, va mal
y te distrae en otras cosas
de aparente importancia.
Serían las malas decisiones.

Es la trampa
que nos embauca con caminos más cortos.
Nunca hay tiempo. Y cuanto apuro, ¿no? nunca hay tiempo:
Igual, al final, uno se termina muriendo.
¿Y luego qué? ¿otra vida?

— Ni pudimos con una.

Entonces, uno piensa qué irá cambiando para mañana.

¿Y mañana?
Mañana seguro te veo, otra vez nos veremos
e inevitablemente caeremos en lo mismo:
que si tú, que si yo, que si nosotros no y ese trágico ya basta
(cómo nos encanta el trágico ya basta)
dándole ese último compás de sátira masoquista
a todo esto.

Un fenómeno realmente extraño

2009-02-13T11:07:00.000-08:00

Este, es un cementerio muy particular:

El sepultero -si bien se le puede llamar así- es un esperpento albino caucásico largo y huesudo, con manos gigantes, tan grandes que puede cargar a dos muertos (uno cada mano) y llevarlos a la galera dos por vez y así ahorrar trabajo. Se la pasa tosiendo, este señor. Como carece de ojos, pues, nunca ve lo que sepulta -si es que es que se puede llamar así a lo que hace- y por consecuencia, no podría recordar qué estaba en qué sitio (el prolijo sentido del oído le es, digamos, algo mediocre, resaltando a los costados de su rostro unas orejas pequeñas y deformes… posee un olfato ya gastado por la mortecina) Siempre le duelen las rodillas y siempre se toma su tiempo para llevar a los muertos a sus tumbas -si es que se le pueden llamar vulgarmente tumbas a eso adonde van, como ya verás-
Es un desastre, este señor.

A los muertos los recoge de una mesa gigante que se encuentra en la entrada del cementerio. Ahí vienen y los echan; y luego viene el sepultero y los recoge. Hay veces, en que son tantos, pero tantos, que se forma un tumulto, una montaña de muertos (el señor está enfermo o se quedó dormido, qué-sé-yo).
De la mesa, el sepultero lleva los muertos a la galera que espera en las costas a la orilla del terreno, en donde luego los llevará a sus aposentos finales y perennes: una isla en medio del cementerio, donde se vislumbra a lo lejos, una cosa más gigante aún que todo lo demás, algo así como una de esas catedrales del XIII realmente hermosa; pero, inimaginable (un despilfarro, diría yo, para tanto muerto)

La galera ya cargada hasta en el cuarto de máquinas -de muertos, claro- recorrería un trayecto tranquilo; oscuro (qué cosas, aquí siempre es de noche ¿no?), pantanoso, neblinoso, algo difuso y solitario; pero, tranquilo (cabe resaltar que la galera sabía ya a donde iba; no hace falta que el pobre esperpento la comande. Se podría decir, que esta galera tiene almas propias que la hacen un ser independiente y con una función definida)
Un trayecto largo era este.

Ya en la isla, el sepultero lleva a los muertos a la entrada del majestuoso edificio. Los lleva por bultos (es más rápido así, da igual) y ahí los va tirando. Cuando ya ha terminado, toca el gran portal con sus manos gigantes dos veces, y luego una tercera: se abren las opulentas puertas, y descubren dos más. Hace lo mismo. Se abre este nuevo portal y descubre otro menos grande, y aún así de gigantesco. Vuelve a tocar dos veces, y una tercera y una cuarta, y se abre el último portal.
Ya puede entrar. Adentro la luz le da a todo un matiz rojizo y brillante, cálido y dorado: es el pasillo principal y único a través del cual se superponen las tumbas unas sobre otras en insólitas galerías continuas y paralelas, muy parecidas como al cristal. Cada una de las tumbas es un paralelepípedo rocoso coléricamente liso. Ninguna tumba se toca una con otra; todo se suspende, levita, está puesto en el aire y esa luz cálida y diáfana que parece brotar de todo, como una cascada de agua que salta desde la cima de la montaña y se desparrama impregnando las hojas de los arboles a su alrededor, todo lo sostiene.
Es un edificio realmente gigantesco y sublime.
Bueno, ya adentro el sepultero se pone a trabajar. Para llevar los muertos a sus tumbas (y todas están ridículamente altas; y da igual en cual tumba queda qué muerto) usa una escalera de mano muy larga. Para cargar a los muertos, usa un gancho con una cuerda que se amarra en el cuello, y sube.
Mientras lo hace, cada peldaño rechina como si fuera a reventarse una y otra vez.

¿Y qué pasa con los muertos que se quedan en la mesa marmórea que está en la entrada del cementerio y que van tirando a ratos los que llegan allí con más muertos?
Bueno, se pudren poco a poco.
Le toma un tiempo considerable al sepultero llevar los cuerpos a la isla. Hablamos de días acá. Semanas. Todo depende (de que si el señor está enfermo o si se quedó durmiendo, qué-se-yo)

El cementerio consta de un oscuro enrejado paralelo y casi interminable que se extiende por todo el perímetro arqueado de su terreno (imagínese un mar entero rodeado por un irregular círculo de suelo, con una isla inmensa en medio de sus aguas: ese es el terreno del cementerio) y con una entrada solamente: este; una salida: oeste. La mesa gigante se encuentra a unos pocos metros de la entrada. Se cree -y estamos en lo cierto- que muchos se han perdido en las vastas extensiones de tierra que rodean al mar que contiene la isla con el gigantesco edificio en donde el sepultero lleva los muertos (al norte del cementerio hay un bosque denso y oscuro, muy falible a los sentidos). Ignoran que al entrar al cementerio hay un delicado hilo que si lo alcanzan los conduce por el bosque, al oeste (algunos le llaman el hilo de Ariadna). Los que se pierden, se mueren o se vuelven locos (siempre es de noche acá) hasta que encuentran la salida, y si no la encuentran, pues, viene el sepultero y se asustan y los mata del susto, pues nadie ha visto algo parecido hasta entonces.
Pero bueno, ese no es el caso.

El caso son los muertos que se van pudriendo apilados sobre la mesa, los cuales unas larvas se comen poco a poco: sirven de cultivo para unos seres excepcionales, y he aquí a donde queríamos llegar:
Cuando el sepultero regresa de su largo viaje al aposento; cuando la galera lo trae de regreso con todas sus quejas y todas sus calamidades de sepultero; cuando ha terminado de sumir los restos de todos los cuerpos que llevó, es cuando él llega y se va a su casa (un cubo de bloques de tierra y techos de zinc oxidados, al sur del cementerio) y se duerme. Tose. Duerme, tose, se queja. Mientras, los cuerpos en la mesa se van amontonando unos con otros; se pudren unos a otros, y la putrefacción genera las larvas. Su saliva diluye las carnes y se la comen (todo un espectáculo grotesco)
Esto, limpia los cuerpos hasta el hueso. Y alimenta a las larvas.

Y ¿Qué pasa con los muertos que les dio sepultura el sepultero y cuyos restos quedaron en las tumbas coléricamente lisas dentro del edificio gigantesco que está en esa isla insólita?
Bueno, ¿qué más va a pasar? Se vuelven cenizas ahí adentro.

En el transcurso de una luna aquellas larvas crecen y se convierten en unos seres fantásticos. Sus pupas cuelgan por debajo de la mesa, y cuando germinan -literalmente- aquí hace sol. De esas cosas negras salen alas brillantes, cúmulos de energía que se extienden por todo el mar del cementerio. Tan brillantes así son, que el fenómeno genera la luz de millones de estrellas, y cada una de estas estrellas (que emanan de las pupas) se transforman en galaxias aladas que jalan del oleaje, mientras todas se van por el aire y se posan en la punta del templo de la isla, dejando en su vuelo, sobre el mar, una estela hilada brillantemente etérea, boreal, como nébulas difusas en el aire haciendo espirales de un polen luminoso, y al final se vuelven quien-sabe-qué y se esfuman en un destello sublime. Desaparecen.
Nadie sabe por qué pasa, tan sólo todo aquello dura un momento (¿lo que duran dos miradas en revelar su alma?)

En fin, es un día raro este.
Por eso estamos aquí: hoy, eclosionan las pupas.

Ondulación

2009-01-09T13:25:00.000-08:00

Ondulaciones/Virtudes/recuerdos/nostalgias. Sudor dulce de boca arrancada del Olimpo y puesta a tu voz. Momentos de más virtuosos: inolvidables… hasta la inquisición devastadora de los miedos. Carismas puestos para recordar quienes somos. Aberraciones que no nos dejan olvidar quienes somos: abstractos, solitarios, tactos telepáticos, miradas furtivas, certeras. Pero, entonces, vienes tú y me corrompes el corazón: el vacío absoluto sería una paradoja si tú existes; si existimos, entonces ¿Qué vacío? Ciertamente: ese mismo que nos hunde en palabras huecas y mucho más silencio.

Tus virtudes no dejan que el recuerdo me produzca nada más que nostalgias, sino que se aferra –el recuerdo- al anhelo del presente, como si fuera una esponja; como si así, el agua desparramada en el camino se desvaneciera, y ya sus gotas no hicieran espejos: no confunden. Nunca entendimos realmente.
Esto me lleva a preguntar(te): Si aún fuéramos
¿Cómo fuéramos entonces?

Sentimos tanto como nos damos cuenta de nosotros mismos.

El mundo In vitro 0.06

2009-01-09T13:02:00.000-08:00

0.06

“the gold it’s in the…” - pink floid, obscured by clouds (1972).
a G.

(Primer acto)

Ahora que ya entendemos,
que estamos de acuerdo que todos entendemos
de qué se trata este cultivo,
prosigamos
sin quejarnos tanto:

La letra O –entiéndase: vocal-
es el símbolo del sonido que se hace al pronunciarla
y se representa como un círculo/elipse/(una) gota (o) espiral.
Por ejemplo: Sábila no se escribe con O
Pero, ¿y Aloe?…
— “…verá: si Amor lleva la O
peor
es el odio: lleva dos oes. Es más arrecho”
dirás-de-repente-de-seguro-y-no-te-culpo
Así que
te agradezco

y a mí no me culpes.

Queda demostrado entonces:
Nosotros, en cambio
procuramos el garabato.

(Segundo acto)

La línea nace de los pliegues y las sombras producidas por una luz de sol incandescente. Simula una curva que se va surcando entre la piel porosa dilatada y algo brillante, desde el nacimiento del lóbulo izquierdo de la nariz, estirándose parabólicamente entre el cachete y el perfil del pliegue agudo de la boca, que muestra (sin amenaza) los dientes y la lengua, y va descendiendo -la arruga- en una curva simétrica hasta perderse entre más piel; antes, se encuentra y difumina, con la barbilla.

Se ríe esta boca. De ahí nace la arruga.

— ¿De qué se reirá?

(Tercer acto)

Al asunto: Joaquín de tanto mirar de noche el cielo, un día vio algo sorprendente.

Por eso, ahora cada vez que lo recuerda, se ríe. Pero nunca nos cuenta qué fue lo que vio. No sé por qué, nunca me ha dicho. No se lo cuenta a nadie.
Aún así, esa es otra risa. No es de él la piel de quién reía en el segundo acto. Eso es otro asunto.
Bueno, las cosas se olvidan, se mutan y pues, lo que fue, ahora será (otra cosa, y no por eso será algo distinto, digamos)

Digamos, de paso, que el In vitro cae al suelo, rebota, tirita, se vuelve en una ondulación eliptica

y se rompe.

El mundo In vitro 0.05

2008-12-23T12:43:00.000-08:00

0.05

La señora se sienta y le cuenta
a la nena
esta historia:

…Entonces, Suspenso, te sigo contando: el muchacho no sabía que hacer, aquella mujer había hecho algo sumamente reprochable: el simple hecho de no haberle dicho nunca tal cosa. Pues, justamente eso era lo que no podía comprender, no le cabía en los sesos el hecho de que su propia madre le negara ese secreto.

Ella siguió manteniendo ese velo que cubre su verdad durante toda su existencia hasta ese día, siguiendo con la tradicional maraña de misterio, de generaciones en generaciones: callar.
Hasta que habló.

Bueno, hecho aquello, mi niña, y Gerardo quedó boquiabierto cuando se enteró: en su familia, todas las mujeres son hermafroditas.

…Y siempre Catalina le dijo, desde siempre le dijo: ¡Epa! ¡Muchachito del carrizo! ¡No te metas a ese río que el agua está cochina!

…Y siempre catalina, luego del sermón, se decía para sus adentros: es por culpa de esas fabricas ¡hijoeputas!
__________¡Hijoeputa, carajo!

El Mundo In vitro 0.04

2008-12-23T12:25:00.000-08:00

0.04

…como le venía diciendo:
Estas cajas
nos las dan desde que nacemos,
desde que crecemos / aprendemos / nos educamos
maduramos; nos volvemos individuos pensantes
y autosuficientes.

Se vuelve tedioso:
siempre nos dieron la caja esta
y siempre hay que cargarla, siempre:
ahí se meten:
las preguntas importantes
las penas los dolores
las frustraciones y los desencantos;
lo crudo, lo que no se refina, lo impuro.
Allí también se meten:
Las faltas, el ego, las flagelaciones al alma
amontonadas
en frascos tóxicos con un dibujo
de calaverita feliz.

¿Se podrá cargar con tanto peso?
¿Podrá usted?
¿Podré yo?

Da igual.

II

…Y que hay un sitio donde las cajas
se cambian: su peso en Oro (un oro para nada vulgar)

¿Sabrá usted?
¿Ah… sabrá donde está?

Porque aún yo no sé.

El mundo In vitro 0.03

2008-12-05T12:54:00.000-08:00

¿Quién sabe?… Quién sabe si desde las Pléyades se reirán ahora de nosotros.

0.03

En el año 2012, cuando llegó el que faltaba:

— ¿Trajiste las cosas?
— Sí, sí… ¿Se cercioraron de que estaba nadie allí adentro, no?
— No hay nadie.
— ¡Verga! ¿y quien está?
— Tampoco lo sabemos. Sólo hemos visto a 4; no hay nadie, coño, ya te dijo. Tenemos que ser prudentes… Y temer lo peor.
— Esos cuatro somos nosotros 4.
— Sí, sí… Obvio. ¿Y cuando habrá nadie?
— No lo sabemos aún. / — Aún no lo sabemos…
— No sé.
— Bueno… ¿Entonces? Habrá que pintarla aquí mismo [gesto de lúcida resignación]
— ¡En el patio? ¡Tú estás loco!
— ¿Entonces, cómo coño!
— Pues… ¿y el techo?
— ¡El techo! / — ¡Claro! / — ¡El techo!

...y los cuatro muchachos saltaron al techo en un solo brinco:

— Este techo esta perfecto: acá lo instalamos.
— Sí vale… Mejor que cuando lo del alcalde, ¿No?
— ¡Jajaja! / — ¡Jejeje! / —¡Sí, pobre del guardaespaldas!
— ¡Shhhh!
— ¿Qué pasa?
— Hay bulla ahí adentro [señala con el dedo el techo]
— Bueno-bueno-bueno… Ya está pues: pásame la esponja.
— … / — Toma. / —…

Un luego desde ese instante:

— Ya está: Ahora vamos a ver quien coño se atreve a decir lo contrario.
— Sí, sí. Ahora si que nos jodimos todos.
— ¿Seguro que la cosa funciona como dijiste?
— ¡Claro!
— …Y pues, si no, ya saldrán al mercado los dispositivos anti-antimentira. Nos haremos ricos, ¿no?
— ¡Jajaja! / — ¡Sí claro, jaja!
— Dispositivos anti…

— Jajaja! Sí, los venderemos como supositorios: “Métaselo usted mismo”

Y se fueron de un solo brinco.

Desde esa noche, la gente no pudo mentir más; hasta una semana luego: pasó repentinamente una tormenta de la cual un rayo le cayó encima y volvió la cosa chatarra (¡Gracias a Dios!) pero nadie se dio cuenta en medio de todo ese apocalipsis.

Mucha gente dejó de mentir. El dispositivo instalado en ese techo estaba diseñado con el fin del que mintiera, dicha la mentira se le caían los dedos. Su rango alcanzaba Neptuno, y trabajaba con energía solar.

Fue catastrófica la semana esa.

El mundo In vitro 0.02

2008-11-26T06:50:00.000-08:00

0.02

...Ahora, ¿y si hacemos una cosa?:

¿Si pensamos mejor el asunto?
Se divaga; delibera. ¡Delibera!
¿Cuál asunto? / mejor, ¿y si hacemos remolinos?
nos arrevolcamos en toda esta porquería
¿del ya es tarde?

____________Ya es tarde

n o__h a y__ t i e m p o

¿nada?

¿Y si mejor pensamos bien la cosa?
que si la fórmula gloriosa
no tenga tanto tapujo: y se acaba la mentira.

Entonces, el sitio este, el mundo
pasa a ser un intento de bosquejo del pretexto de
todo un mar inmundo de ideas

¡Qué buenas ideas?

Entonces, un espiral
se toma de forma literal y se hacen remolinos
mientras buscamos una solución
en este inertis mundi
que nos disuelva el sistema y
¿Nos quite la culpa?

¿Nos... ¿Cuál culpa?

¿Nos... ¿Qué culpa?

¿Cómo?

¿Y si mejor no hacemos n a d a?

El mundo In vitro

2008-11-25T11:01:00.000-08:00

0.01

Ahí vienen otra vez
________________Los muchachitos
con su cara de trauma,
de pasma y melancolía, saliendo por abajo del puente.
Otra vez la misma ropa hecha de arapos
pero, con más huecos. Las mismas caras
pero, con más heridas:

- ¡Tendrá algo para ayudarme, señor?
- ¿Me da una moneda, por favor?

Ojala y los hogares
también vinieran en los bolsillos.

2008-11-13T08:23:00.000-08:00

Deja de buscar debajo de las piedras
lo que simplemente flota en el aire.

Lo ideal sería
recoger con el aliento
lo que al tacto las manos desconocen.

2008-11-13T08:11:00.001-08:00

Te lavaste tu mascara de metal
con aguas de vitriolo
y a tu faz le han crecido amalgamas
que se oxidan, se profanan, se corroen.

¿Aún no se han abierto los ojos?
¿o se han vaciado los ojos a la luz perpleja?

(de nuevo comenzamos)

Busca la lejía, Legión.

El Gran Secreto.

2008-11-12T12:44:00.000-08:00

Antes que Adán, fue Lilian, mucho antes que Eva
y desde entonces,
ahora, y hasta entonces
ella sigue guardando el Gran Secreto

...

Pero, ¿quien sabe?

capaz, a estas alturas

y ya se le olvidó.

El valor Absoluto

2008-10-18T11:56:00.000-07:00

Los recuerdos se revuelven en los mares
caen como gotas
y se disuelven en las fosas del presente.
Entonces,
todo aquello de lo cual se jactan mis convicciones
precipita como un barro negro
y viscoso. Insoluble.

Sale la luna y agita aún más.
Entonces, sea: que se revuelvan las aguas
y del fondo emerge un negro insoluble.
Ahora, todo se vuelve
un mero desastre.

¿Decantar?
¿Destilar?
¿Refinar?

El comienzo se vuelve
la partida.

- ¿Te cercioraste de no haber cerrado las puertas?
Las llaves siempre cambian sus formas.

Salgo de los mares con los pies atados a la arena
El barro viscoso es una mugre que se adhiere y disimula la desnudez.
¿Tus manos me esperaran sobre las piedras del río?
(El barro por muy insoluble,
no soporta el correr de las aguas dulces)
¿O tu mano sin querer buscó la mía
mientras salías, junto conmigo
de aquel desastre?
Fuera como fuese, que sea así.

En tus ojos consigo el resplandor de las raices de la selva
tu piel es la flor exótica que se esconde en el follaje.

La obra (La Muerte de Acacia)

2008-10-05T13:11:00.000-07:00

En honor a José Rafael Pocaterra...

Estas falsas y piadosas convicciones ya a Martin lo tenían harto.

¿Piadosas? Discúlpeme: patéticas, lastimeras, como una colmenas de bacterias débiles nacidas del propio desdén de quien no es capaz de activar sus propios mecanismos internos, psicosomáticos, qué sé yo… balurdes manufactureros del convenio cemento/ladrillo; mediocres cuyo entendimiento se esmera en la pura palabra y ni va más allá.

¿La acción? Esa se la dejamos al inhala aire, aquí, al pulmón; la nariz; al come aquí, habla aquí, lame aquí, métete aquí, anda así, toca aquí, sopla aquí y no hagas nada de lo contrario. Movimiento de A a B (flechita) un-dos-tres ¿Acción?

¿Qué es eso?

Y se rasca el ombligo, como si le picara, como si le recordara vagamente ese vínculo sagrado que tiene consigo mismo, el deber de hacer, el sentimiento, la cosa. Se rasca / que si ella, que si su pasaporte, que si no quiero, qué si irá a llover, todo eso / piensa, mientras se rasca y medita sobre las convicciones que ya lo tenían harto.

Eufemiano -para ese instante- pasó a ser un borroso bosquejo mal hecho de una idea maltrecha, un mero soborno justificado por el arte: letras en un guión/oraciones/palabras, balbuceos y desatinos, patéticas excusas para hacerse el loco en el asunto cual no tenía vía alterna…

Ya el aire olía a impaciencia.
Pronto saldría de su estado contemplativo. Ya eran las 5 p.m. y a Laura (la actriz principal) le quedaba poca paciencia en aquellas tablas, y además, no tenía ningún problema con el performance de su muerte. Él no podía seguir con su dilema existencial con el personaje: el director-escritor refutó, tenía que cuadrar lo de las pistas de sonido, no había tiempo, “el guión se queda así” Al fin y al cabo, a las 7 llegaba la gente a este teatro a ver La Obra, con todas sus expectativas; el arte, el cierre, la cosa… ¡y la cosa era así! no había tiempo de cambiar esa escena: el personaje habla esto y aquello, y lo que habla, lo hace así. El personaje es así, sin más.

Aunque no quisiera, Eufemiano terminaba matando al final a Acacia.

III

Esa noche, Martin interpretaría a un hombre que se vuelve mujer y mata a su propia mujer porque lo engañó con un travesti.

Al terminar, ni aturdidos por la ovación, pero engrandecidos por el buen trabajo hecho, fuéranse las gentes cada quien a lo suyo, hablando de la obra, después de los aplausos, la bulla, la señora que le dio el soponcio, la cosa… y quedaron ellos dos en el camerino, después de idos los demás actores, los técnicos; y el director-escritor, quien se fue, aparentemente satisfecho, creyéndose esto de que su obra fue todo un éxito (a pesar del guión decadente).

El asunto: ver lo que fue en aquel entonces el gesto de liberación más grande, sería como el darse cuenta que las olas del mar son y siempre serán, por el viento; un gesto cobarde, sí, pero bañado más no poder en las aguas de la resignación. Ellos dos, en el camerino, frente a un espejo con bombillos, respirando un aire de talco, ella quitándose el maquillaje: se vieron a los ojos mirando el espejo, y bastó ese momento. Una mirada cargada con todo el poder de la pasión, de la alegría de lo que fue para no ser… de las historias estas, de amores, desencantos, de pasiones y finales atroces. Laura miró a Martín y le dijo, sin susurrar ni tan solo una palabra le dijo, con un brillo enternecedor en sus pupilas, que le fuera grandioso en la vida, que lo amaba y por eso se alejaba, que lo entendía, que por favor él la entendiera; que era especial a un punto indefinible, pero ya nada podría ser, que la luna ya cumplió su ciclo. Todo eso y el reloj sonó. Ella se lanzo a sus hombros, lo abrazó con unas fuerzas que desprendían una luz radiante, y ¡le estampó aquél beso en los labios!, llenos aún de pintura, de mentiras, de deseo… Y justo ese instante, todo esto bastó para que se sellara su agonizante historia.

Ella tomó su pasaporte y se fue, cruzó la puerta dejando una estela en el aire polvoriento, una sutil última caricia que le rozo el rostro a Martín. Se iba a los países del sur por un largo tiempo (tú sabes: que si el teatro venezolano náh, que en argentina la cosa va buena, que en chile va chévere; que si “expandir sus alas”; que si el cine, la vanguardia, la cosa… tú sabes)

Su avión partía en un rato.

Esa noche, Martín se quedó en el camerino largo tiempo sin escuchar sonido alguno que no fuera el de su propio dolor: tan funesto, amargo, irremediable… hasta que los de la vigilancia irrumpieran amablemente, luego de dar varias “vueltas”:

Váyase, señor, ya es tarde… al parecer, va a llover a truenos esta noche.

Un Ritual Pagano

2008-10-05T12:40:00.000-07:00

…eran estas cuatro lenguas, nuestras.

Impregnadas de vino, pretextos de vino tinto -como de sangre- como ese tinto apasionado, volátil, etéreo, ese que se percibe entonces en los ojos de las cuatro miradas como aureolas, estelas: nuestras tres lenguas, a besos, se tentaban con caricias inquisidoras, a saliva y respiros; a ritmos de calor y lujuria. A ritmo sinfónicamente impulsivo, juntaban seis labios, cuatro alientos, ráfagas de viento devorándose el aire alrededor, roces-tacto-efecto (otra cuarta lengua se placía en el lóbulo izquierdo y en el cuello de la de los labios de miel, y sus manos como aceite se diluían entre los poros, al roce de los ojos… su aliento la cubría como un manto) La sangre, hierve a gota viva… emanando como elixires que van vaporeando las pieles, juntas casi diáfanas unas de otras, sudores, confundíanse unos con otros. El roce plácido de las almas, el toque. Los besos que se perdían entre los labios, el muslo sobre la pelvis, los senos, los hombros, el roce entre los pies; nuestros dedos acariciando sus sexos con un hálito maravillado de complacencia… ellas dos (la de los labios, y Ana) llenando de luz las sombras con sus aromas. Los cuellos devorándose las mandíbulas. Trascendencia divina y terrenal. Ritmos corpóreos estremeciendo como esferas de energía la atmósfera… Los gemidos graves, los sutiles, las exhalaciones. Los otros muslos que se rozan; las manos alrededor del torso / a veces torsos pechos senos ombligos manos muslos nalgas, vulvas. Confundíanse en total conveniencia los brazos, a su vez que el fálico deseo se lanzaba a los delirios de las hespérides. Incontrolables: nuestras ocho rodillas, los ojos las lenguas los labios y las manos que se encontraban, enredaban y se fundían danzando sus caminos entre las caricias, las sábanas, los sismos y el hurto a luz de alma, de la razón… Nuestras espaldas, los soplos, las contorciones, los cabellos, las caderas, los senos los gemidos los espasmos la pasión a roce de labios, de barba; de contemplación carne a carne, de sexos, de las sales, sus sabores… del encuentro, los fulgores ígneos que tan bien conocemos -en esos casos-

Y en esos casos, la pena se corrompe.

Somos cuatro, almas abstraídas, manifestación de los perpetuos primitivos, luminosos, vibrantes, par de pares ¡sagrado Mándala! Impíos… como nido orgía de serpientes -que están siempre al ras de la tierra, con facultades de agua; pero, siempre a la tierra; de la tierra- y ofreciendo al universo el pragmático ritual (estallido de pasión abrumante, ofrenda de herejes desertores del común convenio, de mística pagana / si se quiere, si se presume les sea así suficiente para entendernos bajo sus velos; desde algunas de las perspectivas, seguro, desde los embauques estos, cínicos convenios que la razón hace al espíritu) ofreciéndole al inicio primero, entonces, a la esencia del caos primogénito, a la creación de la creación, estábamos los cuatro

¡Y te ofrecemos… Vehementes, en total complicidad contigo, junto a ti… Te ofrecemos nuestro caos, Cosmos!

Para entonces decretado al unísono, lo escribimos, hicimos una hoguera a punta de caricias, de aliento, de fusiones; con las manos en la piel… con respiro.

Las cenizas, se las dejamos a la luna y al viento.

III

Para entonces,

no habría mejor forma.

Retrospectiva de los espejos

2008-09-24T11:57:00.000-07:00

No se cierran contratos con ausencias
y no se firman con el solo soplo del ¿Qué será?

¿Será?

Será que nos volvimos un tanto más ciegos
un tono más ásperos
habiendonos amarrado los párpados con las mismas pestañas.
Ya aquí NADIE se comprende. No se quieren entender
ni arrancándose las amígdalas; ya eso no basta.
Ni siquiera unos con otros se comprenden
ni uno a otros, ni otro a uno,
ni uno a uno, ni uno a uno-mismo siquiera se desenrreda la maraña
Ya ni se lavan los pies para cruzar otros caminos
(y el barro revuelto ya los confunden a todos por igual)
Si fuera algo como parecido a algo,
serían como un montón de huellas de gusanos en el cadáver
de una guacamaya.

- ¿Qué de los gusanos?
¡Ya son moscas!
Volando por ahí.

Si seríamos algo parecido a eso,
por supuesto:
Sería como una canción triste-muy-triste!
y una bendición, la muerte.
Bastasen tres últimos soplos para decir:

Existo...

Y ya, se le pasa la maraña a otro.

El sueño me habló de tu partida; te ibas, con ese gesto en el rostro: como quien se cansa y se va.

2008-09-16T14:39:00.000-07:00

El sueño me habló de tu partida
Te ibas
con ese gesto en el rostro / despidiéndote
como quien se cansa y se va.

Caminaste hasta la puerta
Me miraste con el ademán de susurrarme un abrazo
y cruzaste la puerta con prisa.
Eso sí, no miraste hacia atrás.
Todo
fue muy claro.

Me despierto: madrugada
me pesan las ganas de seguir durmiendo.
Por alguna razón no crucé / esa no era mi puerta
y no te seguí. Me quedé
Al fin y al cabo, quien se iba

eras tú

el alma desertora era tú
con todas tus certezas y silencios.
Al final, quien calló
fuiste tú.

Me duermo: el sueño sigue hablando
pero, ya no más de ti.
Mis parábolas no interceptan tu elipse

mis parábolas no interceptan tu elipse

Y te me vas, con esa musiquita de fondo.

Te veo, te escucho y me doy cuenta del sendo sentido de la estupidez

2008-08-11T08:37:00.000-07:00

Ni un cigarrito de
hierbas
borraría / no sé,
ni tal vez
disimularía
ante nuestros ojos

tu aguda estupidez.

Desfibrate la voz
a ver si de repente
-por esta vez-
decís algo bueno.

Si no,
no te calles,
pero procuraré / no sé
entonces capáz ni te escuche
por tanto ruido incoherente

El método

2008-08-11T08:09:00.000-07:00

Me hablabas de medusas cíclopes

en tu tono de voz cansada

agobiada de tanto buscar

encontrar

y dudar

Me dijiste claramente

que te gusta el verde de la montaña

que te hacía bien

El frío hace bien

Para calentarse están las manos

un beso en el cuello

un mordisco en los labios...

Pero la diferencia en el método

es clara:

50 cc. de cacao amargo disuelto en leche de vaca

con 100 gr. de manteca de cacao

junto con 250 gr. de azucar

Licor de cacao

unas gotas de etilvainillina

Pimienta

y con la temperatura justa

se bate

se junta

se enfría

...De esta forma concluimos

2008-08-11T07:52:00.000-07:00

Las arañas tienen unos colmillos espantosos

Los abren de forma desafiante:

Cuidado y no es una araña mona la que te topas en la sala

muestra sus colmillos venenosos con la mínima vibración

y puede morderte un pié.

Por eso

no vivimos en la selva

sino en una montaña

donde las arañas

son escasas y pequeñitas

y ni se dan cuanta si les guindas la tela hacia otra parte...

Es que,

a nosotros

eso del baygon

No nos convence.

Quien se siente descubierto

2008-07-19T08:54:00.000-07:00

Quien se siente descubierto

ahí, sin sus velos y carismas

tiende a huir,

como quien se mira una vieja cicatriz

y se la tapa con la mano para que nadie más la vea

Luego:

se tapa un ojo con esa misma mano

disimuladamente rascando su entrecejo

o toca con sus dedos apresuradamente

alrededor de su boca

como quien pretende

así limpiar

la mentira.

Pasa esto: en la escena, quien descubre

simplemente pretende que el descubierto entienda

que todos tenemos cicatrices

pero sin sus velos huye, y no se percata

de quien le muestra con humildad

sus marcas en la piel.

El contexto es un “perdidos en un laberinto”

Y por desgracia, a quienes conseguimos entre los pasillos aturdidos en delirios y de pisadas marcadas en el suelo

le tapamos nuestra vista consumidos por el cansancio;

hacemos caso omiso a las señales que hacen de jeroglífico entre las paredes de roca

mero cristal rutilado que nos dicen
mira con los ojos

Toca con las manos.

Cargamos un pulpo con el hombro

Su tinta nos identifica

Sus manchas, indudablemente, lo identifican

¿En cual hombro?

- Si respiras, seguro lo verás.

Ahora, quien se descubre

ahí, sin sus peros, ni justificaciones

no tiende a huir, más bien

se contempla, se encuentra

Pero…

¿Quien le va a temer a su propia sombra?

Las manchas se borran fácilmente

2008-07-18T08:26:00.000-07:00

Las manchas se borran fácilmente

Lo que no se extingue del residuo,
se lo come el tiempo
su transcurrir,
su transitar;
casi estático…
casi sublime.

Lo que no se borra
se tapa con pintura;
se lava con peróxido;
unos audífonos, si no se quiere escuchar…
La idea no es evadirse,
es estar consiente de su existencia
y esperar a que se desvanezca
el asunto de la mancha en la alfombra -si así se prefiere mejor entender-

O limpiarla,
en el mejor de los casos.

A todas estas,
las manchas
tienen grados de intensidad:
Las que se borran con tan solo un soplo.
Con agua, otras se esfuman.
Las que necesitan arena para exfoliar sus cicatrices.
Y las más sutiles, las que no se borran fácilmente:
Las manchas de luz y de sombra.
En estos casos, ni se pretenda tapar al sol con uno
ni dos dedos
y ni use linterna tampoco
Deje que la vista se acostumbre a la penumbra y el brillo
Y bórrela -a la mancha-, mentalmente.
Si se entretiene con las siluetas,
entonces estudie a la mancha.
Si se llegase a reconocer el patrón, en su justo momento
se podrá mover al sol con uno
o dos dedos;
y ya de seguro, la penumbra o la luz
no serán problema.

Aquí No ha pasado Nada

2008-07-15T08:37:00.000-07:00

EL Inquieto Intelecto

arroja su piedra

y ésta

cae vigorosamente derramada

por las colinas del Ser

Choca y Empuja

todo a su paso...

Arrastra y destruye

mientra va creciendo su manto.

(Inesperados sucesos)

¡Avalan-cha!

Al ver esto,

Intelecto se da la vuelta

y se va silbando.

Tu veneno

2008-07-15T07:11:00.000-07:00

Tenerte cerca

es como eso de Eva, la serpiente y la manzana

Tú eres Eva y yo, soy algo así como la serpiente...

A eso jugamos, aunque en esta historia

es a ver quien lanza la primera mordida

Pero, cuidado ¡Y no me muerdas, Lilith!

Tu veneno es más potente

que once mil holocaustos.

Tratado: Del agua que se escurre entre los dedos (I y II)

2008-07-10T13:48:00.000-07:00

-¡Objeción!
Esto no es Alquimia
- En eso... Estamos claros.
¿Pa' qué clasificar? hoy en día, eso no se usa ¿Pa' qué es que se usaba?

I

El amor es como el agua:
Es tan necesaria
tan fundamental
que hay para todos.
Que si las manos se unen y hacen un cuenco
y la toman del manantial que surge entre la montaña

ahí esas manos, que beban sus bocas

que calmen su sed.

Si dejan que el agua se escurra entre
los dedos, que se escape torpemente, ahí
sí que nada hacen

Pierden su tiempo

Así, se pasan la vida
-pensando, pensando-
Y así se va yendo la cosa mientras piensan
se les va escurriendo entre los dedos de las manos

y las gotas que caen sobre el suelo, que se zafan del vértigo

hacen

un río

y ese río, mis estimados
lamentablemente, es tan escuálido, tan infértil
que se termina perdiendo entre las piedras, la tierra;
causalmente,

se evapora

Otra cosa que también es cierta, es que el agua
tiene tres fases…
Todo vuelve
todo vuelve
Así
como el fuego genera calor, luz, agua y humo
esas aguas y humo generan ácidos
el ácido, e v e n t u a l m e n t e
se neutraliza con una base
y nace una sal, y junto con ella
el agua revive, se manifiesta, renace de los opuestos
(como se manifiesta la energía que implica todo aquello)

II

Por otra parte,
esa misma agua que se regenera
e v e n t u a l m e n t e
pasa por sus tres fases:
Del hielo y la roca, al río
Del río a la tierra, a las manos, al mar
De la tierra-el sol-las manos, al aire
…Y siempre habrá noche.

Junto con la luna,

CAE EL ROCÍO.

Manifiesto: Pangea

2008-07-10T13:11:00.000-07:00

Pangea se retuerce en nuestras entrañas
se contorsiona, se da la espalda, se rasca el pié
se mece en su cuna de fuego de roca fundida
y nos dice al oído

(Su tono de voz es muy hondo

y allá afuera hay mucho bullicio)

Nos dice las cosas
y nos agradece
que no guardemos silencio

- ¿Y qué hacemos cuando no sabemos que hacer, cuando no entendemos?
- Se pregunta y se guarda silencio como un niño impaciente.
- ¿Qué de la mente atrofiada de tanto sentido?
¿Qué, entonces, dime qué del que sabe y no hace nada para demostrar su mecanismo?
De las llaves del candado de cartón que cierra las sogas de paja, que se perdió entre las palmas de las manos de quien las sostenían; finalmente, el agua pudrió las cuerdas. ¿De qué está hecho un río, entonces?
- Un río está hecho de las rocas, los mares y los seres que se alimentan de él.

¿Que no guardemos silencio?

Para qué el silencio si aún ni sabemos reconocer los colores

Preferimos, en su caso,

soldar con plomo las ventanas.

Una respuesta en Cinco parrafos distintos:

2008-07-10T12:57:00.000-07:00

***

Si se pensase en última instancia que el dedo que hace rato se había cortado, con saliva sanó, a pesar de toda la sangre y de la tierra, entonces, ¿que decir del ojo que percibe colores que no puede describir? Decir sería poco, sin saber nada de la luz que se esconde en todas las cosas. No se puede decir nada.

***

Las conchas de chipichipis que cuelgan del collar de la mujer que los comió: los agarró de la playa al atardecer, les echó sal y limón, y ¡Listo! Se los comió y con sus conchas se hizo un collar que carga siempre. Habrá que preguntarle a ella cómo los chipichipis saben a colores (depende de las manchas rojas que tengan encima)

***

Suenan los cascos de los caballos que pasan por la calle, y dejan sus marcas en las piedras y el asfalto fresco. Suenan como lamento, como un grito que se aferra al aire. Peor suenan los infelices, nunca parece que se están desboronando mientras caminan, y sus huellas duran tanto como las de los felices. ¿Y quien no va ser feliz? El pelo queda suavecito; los champús ahora vienen con sábila y avena. Lástima que el frasco dura tantos años por acá. Que mal, el plástico es muy duro; ahora, ya ni las bacterias pueden comer bien.

***

El eucalipto refleja el calor fuera de la madera como un rojo incipiente en sus hojas y flores y brotes. El marsupial se las come. Al marsupial le gusta el calor, más si hace frío en Australia. El sombrero de cuero de vaca con dientes de caimán del biólogo que lo estudia, lo confirma. Sus cálculos con pedazos de marsupiales muertos,
lo confirman.

***

Los murciélagos son ratones con alas. Por eso, ahora los túneles de las autopistas se hacen con caritas felices que dicen Buen viaje, regrese pronto; así, no chocan tanto con los parabrisas las pobres criaturas, y no hay tantos bichos pegados al parachoques. Los ingenieros se dieron cuenta de que el movimiento ondulante de la luz de neón de la sonrisa evita tantos accidentes. Ahora la gente choca ¡feliz!, como en la feria en los carritos chocones.

© José Ángel Corona